Diálogo a dos

– La loca de los gatos.
– ¿Qué? ¿Perdón?
– Mis vecinos. Me llaman la loca de los gatos.
– ¿Disculpe? ¿Nos conocem…?
– Ni siquiera saben mi nombre.
– Seño… No llore, por favor. Tome, aquí tiene. ¿Cómo se llama?
– Gra-gracias. Me llamo Rosa. Bueno, Rosa María. Pero Rosa.
– Encantada. ¿Y sus gatos?
– Ya no son mis gatos. Bueno, nunca fueron míos. Pero vivían conmigo. No siempre fue así, ¿sabes?
– ¿Nunca fue cómo?
– De niña odiaba los gatos. Y ellos me odiaban a mí. Mira, mira aquí. Esto fue cosa del gato de mi abuela. Pero con veintidós años, empecé a bailar el último turno en Las Rosas Rojas. Al salir, sólo estábamos aquel gato callejero y yo. Noche a noche, Chico se convirtió en mi escudero y confesor  camino a casa.
– ¿Usted bailaba?
– Sí, hija. Claqué. Bueno, claqué y lo que tocara. Las chicas y yo bromeábamos diciendo que algún día tendríamos que bailar can-can en puntas y tutús.
– Eso hubiese sido… No sé. Algo. Especial.
– Éramos algo especial. Pero nunca salimos de aquel garito. Una a una se fueron yendo. María. Sofía. Catalina. Luisa. Ay, pobrecita Luisa. Tengo una foto con Luisa en su último día en Las Rosas. A ver, dónde estás...
– …
– Aquí. Pobrecita. Ya se le empezaba a notar. Pero no me digas que no era guapa. Preciosa. Y tan buena… Y tan tonta. Aquel cabrón se aprovechó de ella. Y mira que la avisamos. Pero nada. Ella estaba enamorada.
– Ya sabe, el amor nos vuelve idiotas.
– No, no. Ella no tenía muchas luces. Buenas piernas, sí. Pero no muchas luces. Pobrecita.
– ¿Y este bellezón es usted, Rosa?
– Ya no soy más que la loca de los gatos. Y ya te he interrumpido bastante. Te dejo con tu libro.
– Rosa, espere, espere. Déjeme que la ayude con esa maleta. ¿Dónde vamos? Y siga contando, que me ha dejado en ascuas. Después de Las...