Cabreos

Llevo un día...

Me he enfadado conmigo misma por mandar ayer un mail que no debería. Da igual lo mal que me sienta, mi mierda es mía. Y no puedo irla repartiendo por ahí. Y menos a quien más me importa. Que vale que ayer me cabreé. Y que era un cabreo en parte justificado. Pero decir lo que dije por mail está mal.

Estoy cabreada con aduanas. Mando un paquete para que llegue esta tarde o mañana y ahora mismo sigue diciendo "En tránsito". Desde ayer a las 14h. O sea, MAL. La única vez que me ha pasado algo así, fue cuando mandé unos brownies a Be y se tiraron en aduanas una semana y acabaron llegando "con pelito". ¿Para esto declaro el envío como perecedero? ¿O es que los policías de aduanas han decidido que como ellos no se lo pueden comer, los destinatarios tampoco?

Me he enfadado cuando esta mañana, mi jefe (el pope) ha decidido que la fecha que yo quería para mi tesis, no le parecía. Que mejor más tarde. Pero bueno, al menos no ha conseguido retrasarla TANTO como él quería. Ha llegado un punto en que me he plantado y punto. Ahora, a esperar qué dicen los miembros del tribunal. Ya hay uno (el que más merecía la pena que viniera) [2] que ha dicho que a él le venía mejor a principios de semana, más que al final. O sea, cuando yo decía. Pero bueno, otro ya ha dicho que sí. Habrá que ver qué dice el resto...

Me he enfadado todavía más cuando he descubierto que no se había leído las cinco páginas que se tenía que haber leído para darme comentarios.

Y aún mucho más cuando, comentándolas, hemos [1] visto que ni siquiera se había mirado el resto de la tesis. Porque no entendía cómo diantres había llegado yo a la conclusión final de la tesis. Y claro, me ha mandado más trabajo. Y no inmediato.

Y después de eso me dice que no ha recibido una sección que me hizo añadir para luego eliminar. LITERALMENTE. Y que ahora vamos a volver a añadir como capítulo (corto) final.

Y he tenido que salir corriendo a poner el puto euromillones que jugamos nueve personas. De los cuales sólo vamos a la puñetera administración cuatro. CUATRO. De nueve. O sea, ni la mitad. Eso sí, iba pensando: "como me toque, lo mando TODO a la mierda."

Acabo de llegar a casa. He hecho lo que me ha pedido. Y un poco más. Y estoy rota. Y mañana tengo que ir al despacho a escribir OTRA VEZ (y van... ¿seis?) las conclusiones. Y a darle OTRA VUELTA al capítulo 4. Y a acabar el dichoso capítulo-perro-del-hortelano. Además, claro, de las mil cosas de casa que no he hecho a lo largo de la semana.

[1] Mi otro jefe creo que ya ha perdido su ingenuidad por la que me decía hace una semanita: "Se la va a leer, seguro." Su cara era... un poema.
[2] Que compartió piso en Salamanca con uno de vosotros y es colega de mi jefe (el no-pope) de sus años en Alemania.